La ley de la calle
03/06/2004   Lecturas: 15.406

Catilina

Madrid, 2:10 horas de la madrugada del 2 de Junio de 2004, barrio de las Ventas, en el número 16 de la calle del Alcalde López Casero, un grupo de sudamericanos(-as) da por concluida la soirée en la que no ha faltado de nada: botellas de alcohol en la calle, voces, risas, canciones y carreras de motos de alta cilindrada, desde la Plaza de Banús ¡frente a la comisaría de policía de Ventas! a la calle de Alcalá.

A estas horas hay menos gente en la calle, porque está tratando de conciliar el sueño para intentar rendir en el trabajo al día siguiente, lo suficiente como para conservar el empleo y llevar a fin de mes un salario a casa... de Alberto Ruiz Gallardón, quien vive de maravilla gracias a los impuestos que paga y que, como alcalde, no encuentra momento en que parar de subir.

Si hubiera habido un atropello, incluso una muerte como ya se han dado varias en este entorno, mañana, el alcalde más inepto de Europa y, probablemente, del hemisferio norte, saldría en televisión de oscuro para, con cara de hucha, balbucir más que pronunciar, alguna sarta de gilipolleces de las que ya nos tiene acostumbrados este edil impotente que, asómbrense, acabará haciendo bueno ¡a Alvarez del Manzano!

Es el remate de un día que se ha caracterizado claramente por la ausencia del poder civil en la zona. Un día como otro cualquiera.

Como cualquier otro día, la furgoneta roja ha estado estacionada en doble fila desde las 10.30h. a las 12.30h., entorpeciendo el paso del autobús 146 y de los camiones que van al mercado de Ventas, y creando terribles conflictos de tráfico que, junto a los producidos en la tarde por las corridas de toros y unidos al calor, han hecho del día una jornada durísima.

No poco ha ayudado, además, la furgoneta de la cerrajería que asiste a una de las tres o cuatro obras ilegales de la calle. Ha descargado y, sabedora de que nadie les molestará, ha estacionado en doble fila desde medio día a media tarde.

Solamente unas notas lejanas del andantino Ysobel de Elgar, elegantemente dirigido por Sinópoli, nos recuerda que la civilización subsiste.

Pero las notas se han desvanecido tras el escalofriante ruido de ¡una radial! con la que los cerrajeros se han puesto a cortar chapa, delante del número 13, en la acera pública. Alguien les ha increpado por el altísimo riesgo para el viandante de usar una máquina así y por las chispas metálicas incontroladas, y le han insultando sabedores de su impunidad y de que en Madrid hace ya tiempo que no existe más ley que la de la calle y la ofensa.

Oímos, mezclada con notas de Troyte, la palabra hijoputa, que no creemos que se refieran a un alcalde que les deja hacer con total impunidad... Ah sí, son para el viandante que les ha llamado la atención.

Algo más allá, en la casa de la esquina de Alcalde López Casero con Elfo, unos individuos intrépidos se suspenden de cuerdas y hacen algo en la fachada. No parece que se les dé muy bien, pero no han descuidado la seguridad: han atado una cuerda desde una farola a la reja del mesón, y de la farola a la señal de paso de cebra. Eso es todo.

Pero el capítulo importante es la obra de la esquina con la calle Alcalá, que ya ha generado ocasiones de altísimo riesgo, como cuando se cayó la valla por el aire al interior de la obra... Están excavando a pico varias plantas de garaje sin entibación alguna. Si se desprende algún lentejón de tierra, varios viandantes pueden caer al fondo de la obra y quedar muy mal heridos... No hay marquesinas de protección, no hay pasillos de seguridad... La gente anda sin protección calzada adelante, hacia Alcalá, mientras el autobús les roza al girar la esquina.

No hay presencia de autoridad, no hay alcaldía, no hay alcalde: no hay de nada. Hace tiempo que la convivencia en la zona se ha convertido en un automatismo que bordea el riesgo permanentemente y, si hay desacuerdos, se solventan con el claxon y el insulto.

Al fondo aún se oyen las notas graciosas de Dorabella, mientras, a la altura del 280 de la calle de Alcalá, ¡en la acera! de la gasolinera dos motoristas dejan las Honda y caminan calzada arriba y abajo. Los uniformes azul oscuro, las gorras de plato, las botas negras de caña alta, las chulescas gafas oscuras que impiden ver su mirada... ¿Son policías municipales a la caza de multas o maricones de Village People que ruedan su show aquí y en este instante?

Nunca lo sabré... las melancólicas notas de B.G.N. me susurran que lo deje, que todo está perdido... L